Figure étirée, sœur des spectres de Frances MacDonald, Nina Childress est une aventure : un être blasé et charismatique, mais sans Dieu. Pas simple. À vrai dire, c’est ce que je pensais d’elle quand, il y a quelques mois, je la rencontrai.
Le soir tombait sur Paris, et les immeubles du 5e jaunissaient doucement sous les éclairages artificiels. On m’indiqua le premier étage. Là : une salle vitrée au sein de laquelle une table oblongue en bois clair donnait au moment l’intensité d’une assemblée, ou d’une secte, c’est à voir.
« Allô, c’est Matis, je suis au niveau du Castorama. — À droite, descendez la rue, c’est au numéro 15. » Je suivis l’autorité de la voix du téléphone, ses mots, un à un, pensant me rendre chez Yubaba. J’eus soudainement peur et hâte dans un même trait de prendre le café avec elle.
![Victorine [nouvelle noire]](https://images.unsplash.com/photo-1439902315629-cd882022cea0?crop=entropy&cs=tinysrgb&fit=max&fm=jpg&ixid=M3wxMTc3M3wwfDF8c2VhcmNofDMwfHxkZWF0aHxlbnwwfHx8fDE3NjIwNDI2MTd8MA&ixlib=rb-4.1.0&q=80&w=600)
« Ma puce, je t’ai laissé un sac vide sur le comptoir de la cuisine. Quand tu auras pris ta douche, tu y mettras tout ce dont tu auras besoin pour quarante-huit heures », lance-t-il en jetant un coup d’œil frénétique et régulier vers l’écran fumé de son téléphone à coque rigide.
Il y a des auteurs qui surnagent. Simon Johannin vit et travaille à Marseille. Sans doute la ville a-t-elle sur lui l’effet d’un mystère ou d’une bouée de sauvetage.